Contra McMierda (*)

***

“Mantenía correspondencia con muchas personas en el mundo, en una red de comunicación internacional punk. Se programaban muchas actividades alrededor del mundo, como el ‘Stop the city chaos day’. Así recibí un flyer contra McDonald’s que me influyó por las cifras y datos que incluía. Hice una gran nota que se llamó ‘La vida en el matadero’ en el número tres del Resistencia en el ‘87. En el siguiente número publiqué el flyer contra McDollars traducido, y fue revelador no sólo para mí sino para otra gente que leyó el fanzine. Me juntaba con un grupo de punks y otros en la biblioteca José Ingenieros para organizar los festivales de la cooperativa independiente de músicos, cuando nos enteramos de que se abría el primer McDonald’s en Buenos Aires en el ‘88. Obvio que haríamos una manifestación. Fue en la calle Florida, repartimos flyers contra McMierda y llevamos carteles alusivos a la explotación de esta cadena y su imperialismo. Luego me echaron de la biblioteca porque consideraban que utilizar las instalaciones de un lugar tan importante para algo tan estúpido como manifestar contra un local de comidas no era para lo que ellos querían que se usara la biblioteca. Tal vez tenían razón. Años después se creó un movimiento fuertísimo contra estas multinacionales.”

(*) Texto de Patricia Pietrafesa, de She Devils,
publicado en el suplemento No de Página/12
del jueves 15 de Febrero de 2007.

***

...y el amigo Mercado nos sigue complaciendo...

***

A continuación, textos inéditos del paranaense multifacético Lucas Mercado (lucas_merc@yahoo.com.ar,lostripulantes@hotmail.com), que acaba de publicar con Ediciones de la Intemperie (http://www.delaintemperie.blogspot.com/), el libro de poesías Ella pasea con él en el auto. ¡Altamente recomendable! -grita Ariel VictimAire, mientras tipea esto.

Vamos con los inéditos de Lucas, nomás...



EL CAPITÁN ESCARLATA

En Discovery Chanel están mostrando un gráfico computarizado
de como el avión entró por el edificio a las 8:48 am.
El capitán Escarlata y los agentes hermanos Tracy
sentados en un puente carretero al norte de Indiana.
Breaking News, World Trade Center Disaster.

Nuestra Agente en Londres salta por la venta, desconoce todo esto.
Hilos de plástico borrados en la pantalla azul nos sostienen a todos por separados.
La Gran Mayúscula empezó a enredarnos,
palitos de agua en la nevera del convertible que maneja Lady Penélope
-Nuestra Agente en Londres-
me llamó mucho la atención ver a las hienas desgarrar al búfalo
el olor a perro muerto del lomo abierto en la víspera de Nochebuena
un perro blanco con manchitas canela de costumbres hogareñas.

A la sombra de AKIRA repasamos la historia del arte recostados en la playa,
una excavación permitió encontrar armas letales capaz de fracturar ambos brazos,
usabas tu cuerpo como apéndice para detener el tiempo,
una forma de las mas antiguas, una forma la de la espada.

MUNICH 1972 UN COMANDO TERRORISTA PALESTINO IRRUMPE EN LA VILLA OLIMPICA.

***



Cae como donkey kong,
se sopla el raspón de la rodilla.
El portero duerme.

***



Cabalga y se detiene
viento juguetón o despreocupado,
comenzó a nevar a media mañana
casi muere por el que mas ama
ni lagrimea.
Vestidos de verde, vestidos de azul
se vuelve por su nombre
por las batallas inminentes.
Al rato despierta ya cambiada,
cae tu pañuelo sobre la nieve,
el ejercito y la música
no debieron regresar.
Hermosas son esas formas
esos signos inentendibles.

***



Somos un consorcio simétrico:
macetas, sombrillas y rifles
al fondo del ropero
de ambos lados
se asoma en la venta
abajo una nube enorme
como esa calle.
La caminan los altos
del lado del cordón.

***



Parada te miro pintando sobre las vías,
lugares que dan mucho miedo
cambiado de lugar
se duerme en el último asiento
guardapolvo al revés con todas tus insignias de rock
el primer cigarrito sola
finge deportes de género.
Llora una película entera
desde la otra punta de la sala
para que no te sintieras tan solo.

***

mensaje para Lucas, el resto no lea, che! no sean chusmas. "Qué buenas imágenes, culiao! me siguen gustando tus textos, y vuelvo cada tanto a las Tripulantes (snif! nostálgico) y no deja de gustarme nunca ese último tango en Pearl Harbor, que lo parió che!" Ariel VictimAire.

***

***

Ventana sobre las máscaras (*)

El Ñato García se hizo el loco en Australia.
Atardecía y él estaba mirando el sol que se apagaba en Melbourne mientras en Montevideo se encendía, cuando decidió hacerse el loco.
Tuvo delirios y alucinaciones. Peleó contra los enemigos invisibles, lanzando puñetazos al aire, y pasó días y noches sentado contra una pared, sin cerrar los ojos. Se negó a hablar, porque el diablo de la locura se le metía por la boca abierta. Se negó a dormir, por pánio de morir de locura de la noche. Aguantó pastillas, inyecciones, choques eléctricos.
Y por fin, después de cuatro años de prohibirse cualquier normalidad, los médicos australianos se convencieron de que él era un caso incurable.
Y así el Ñato consiguió pasaje de vuelta, y consiguió una buena jubilación para vivir sin trabajar todo el resto de su vida. Por última vez se miró al espejo en su casa de Melbourne, dijo adiós al loco y se subió al avión.
Y llegó a la ciudad de sus nostalgias.
En Montevideo, buscó. Buscó la casa de su infancia, y allí había un supermercado. El campo baldío donde había hecho el amor por primera vez, era una playa de estacionamiento. Buscó a sus amigos. Ya no estaban. Buscó y se buscó, y en ninguna parte se encontró, y entonces le entró la duda:
- ¿Quié se habrá quedado allá, en Melbourne? ¿El loco o yo?
Una vez por año, solamente una vez, el Ñato se reconoce en el espejo. Llega el carnaval, con sus truenos de tambores, y el Ñato se reconoce. Eso ocurre cuando el espejo le devuelve su cara de murga: naríz de payaso, una risa grande pintada sobre los labios, la luna entre las cejas y las estrellas desparramadas por toda la cara.

(*)

por Eduardo Galeano

(en Las Palabras Andantes

y en Úselo y tírelo)

*** este es un regalito del PelAdo para que febrero les pinte la cara, amigos ***

...cosas de Cucurto...

caprichosamente a continuación, uno de los que lleva adelante este blog, pondrá a disposición de la lectora mirada de los concurrentes a este sitio, unos textos de Santiaguito Vega, Washington Cucurto más conocido, poeta cumbianchero, otrora frecuentador de editoriales pequeñas y ahora residente de Emecé!!!! y bué, igual estos poemas están buenos buenos. qué más! nada más.

Ariel VictimAire, un caprichoso inconforme e infantil.

de Veinte pungas contra un pasajero (2003, Editorial Vox):

Enderezo de la muerte
La muerte se lleva al empresario
al ganadero al banquero y al kiosquero
entre rezos y rosarios se traga al cardenal
al cura al monaguillo y al obispo:
a todos en el Santo Obispado.
Se lleva a la rosa al rosal y al piquetero
a Pedro a Luis Alberto a Ricardo en castellano
a Patrick Philips y Francis en inglés arábigo.
La muerte habla todos los idiomas
maneja todos los carros se lleva las bellezas:
Cristina Virginia Josefina ¡Eloísa!
que rompe el corazón de Javier Barilaro
La muerte se halla cara a cara con una ticki
bastaría un soplido de una de las dos...
La tonta trastabilla traga saliva temblequea
ante una ticki no se anima a salir a flote.
La muerte se lleva al agrónomo al financista
al punguista al troquelador de cartones
a la cartonerita al esbelto profesor de latín
a todos en horario se les presentará
en la vida, no se olviden...



de La Cartonerita (2003, Editorial Vox):

Deslizador
Por las tardes las niñas
suben a la explanada,
se arrojan desde lo alto del
deslizador y caen sus nalgas
sobre la arena húmeda,
corren hacia la explanada,
se arrojan desde lo alto del
deslizador y caen sus nalgas
sobre la arena húmeda,
corren hacia la explanada
se arrojan desde lo alto.

La otra y vos
Hoy te escribo
este poema
que mañana
tacharé
con lapicera
en el mismo
pondré
el nombre
de la otra
pues hoy día
estoy enamorado
de esa a quien
mañana no querré más.
Mañana estaré
desamorado
de la que amo hoy.

Estaré pensando
en pasado mañana
y dejaré descansar
a la que hoy quiero
para empezar
a querer
a la que ya
no quiero hoy.

¡Eso es el amor!
Volver a querer
lo que se quiso ayer
y dejar de apreciar
lo que se querrá
mañana.

Solamente así
y así tan solo,
queriendo hoy
lo de ayer,
se podrá volver
a querer
lo de mañana.

Toalla
Mientras las leves nubes
de la lluvia,
depositan breves gotas
temblorosas,
estás secándote en el baño
y no escuchás el ruido
que hace el agua,
cuando la piel peluda
de la toalla, roza,
la piel mojada de tu cara.



de Como un paraguayo ebrio y celoso de su hermana (2005, eidtorial Vox):

El llenagóndolas
Pero ¡la putísima madre!, miren quién coños
llega acá, el señorcito llenagóndolas, un
prócer total, claro a ustedes este
nombre no les dirá nada. Más que nombre les
dice algo a ustedes; Carlitos Monzón, Walt Whitman,
J. L. Ortíz; nadita de nada y carita de feculax...
No obstante ahí estás, alto y caminando
bajo la luza que no es otra lámpara que la del desamparo
de andar perdiendo el tompie por un supermercado.
Adriancito Frascarelli, un trabajador de este país.
Como si a este país le hicieran falta trabajadores
vos y otors haciéndole loas...
El hombre capaz de cargar góndolas
en el paraíso del capitalismo: el supermercadismo
tercermundista. Un tipo que no baja jamás
la cabeza y repone, repone, llena góndolas.
El llenagóndolas del Sur, Adriancito, una máquina
de hacer cosas...
Señores ahí viene el tirapapaas, el rompebolsas
de zanahorias, el gran llenagóndolas hasta el tapete,
Adrián Frascarelli el repositor de supermercado.
Aprendan algo de él, en medio del neoliberalismo
se luce dando pruebas de honorable sudor.
Carrefour tiene un solo motivo de existir:
¡Contrató al llenagóndolas más rápido
y hermoso de Sudamérica!
París, oí, allí va el llenagóndolas.
¿Edison Quispe? ¿Hernán Hurtado?
¿Manuel Pereyra? ¿Gustavo Donaire?
¿Santiago Vega?

¡Adriancito Frascarelli!

Muchachas: un día llegará otra época;
una moda que no veremos inundará el país
otra manera de pensar y ver televisión,
de escribir poesía; todo se vuelve anticuado
finalmente; cuando eso suceda, mi hijo tal
vez tendrá sus hijos grandes, no habrá supermercados
y el internet será una cosa inútil de antaño.
Si vivo, si estoy negro aún,
(con los años me voy blanqueando)
les hablaré del llenagóndolas, de una época de dominicanas
y ustedes abrirán la boca como un sapo:
¡Ufa, con la misma historia otra vez!

A un señor muy rico para que nos regale una casa...
¡Ay, ahí va, baja de su increíble auto lujoso
el señor millonario -¡el flamante empresario o el
sindicalista del gremio de los Camioneros!-
Nosotros somos los indigentes del parque
y antes que corra a su casona
nos salimos al cruce con nuestras vidas de plastos rotos
a que nos regale una casa.
Señor millonario, cuántas millones tenés
y un par de pesitos para ti no son nada.
En pago a nuesta miseria, regalanos
una casa hueca, vacía, sin flores, fea,
algo que tape por las noches el brillo
infame de las estrellas.

Los libros del Centro Editor
¡Son lejos lo más lindo de la historia cultural argentina!
¡La fantasía del editor, los coloridos libros del Centro Editor,
son transmisiñón absoluta!
Y sus fascículos de Los Grandes Poetas con los cuales aprendí a leer!
Centro Editor fuiste más importante que mi padre y mi madre y
en mi juventud estuviste a la altura de Boca Juniors!
Hijo, Suni, cuando me muera vendan todo, que no haya en la casa
las cosas de un muerto, pero a los libros del Centro Editor
entiérrenlos conmigo!

frase...

Dijo David Bowie_

”Salgo a divertir, no me limito a subir al escenario y tocar unas cuantas canciones.
No podría hacer eso. Soy el ultimo en pretender ser una radio.
Prefiero salir y ser una televisión”

extraído del flog de Andrea Álvarez: http://www.fotolog.com/andreaalvarez/