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Coro de la familia asesinada (*)

Mi padre y mi madre
murieron en la masacre de El Mozote
el once de diciembre de 1981
como el ejército de la dictadura no lograba vencer a los guerrilleros del
Frente Farabundo Martí
decidieron matar a los inocentes para espantar a la población
mandaron decir que iban a invadirnos pero que no matarían a
los que se quedaran en sus casas
sólo a los que anduvieran sueltos por las calles y los aledaños
a esos los matarían como conejos
entonces el batallón Atácatl financiado y entrenado por los USA
atacó por sorpresa y exterminó a todos los habitantes de El Mozote
hombres mujeres niños
el diez de diciembre los soldados del batallón entraron a
El Mozote
sacaron a todos de sus casas
los juntaron en la plaza central
les ordenaron echarse bocabajo
patearon a la gente
acusándolos de ser guerrilleros
les exigieron revelar dónde escondían las armas
pero sólo había semilla arado clavo martillo teja
después de una hora les ordenaron regresar a sus casas y no
mostrar ni las narices
nos amontonamos en las casas teníamos hambre
sólo oíamos a los del batallón en las calles riendo bebiendo
celebrando la victoria
entonces al amanecer
del once de diciembre
nos sacaron de las casas
nos juntaron en el llano frente a la iglesia de los Tres Reyes
nos tuvieron parados allí horas y horas
luego a los hombres y a los muchachos los metieron a la iglesia
las mujeres y los cipotes a una casa abandonada
éramos como seiscientas gentes
a los hombres nos pusieron bocabajo y nos ataron las manos
y otra vez a preguntarnos por las armas escondidas
y como no sabíamos nada a la mañana siguiente empezaron a matarnos
a los hombres en la iglesia nos fueron decapitando con
machetes
uno tras otro
para que viéramos lo que nos aguardaba
luego arrastraban los cuerpos y las cabezas a la sacristía
una montaña de cabezas mirándose sin verse allí
como se cansaron de decapitar
a los demás nos fusilaron afuera
apoyados contra los ladrillos colorados y bajo las tejas
coloradas de la escuela
así murieron cientos de hombres
a las mujeres las marcharon a Cerro Cruz y a Cerro Chingo
y se las cogieron
una y otra y otra vez
y luego las ahorcaron, las apuñalaron
les prendieron fuego
los niños murieron llorando fuerte
los soldados dijeron los cipotes que quedan son muy monos
mejor nos los llevamos a casa
pero el comandante dijo no
o matamos a los niños o nos matan a nosotros
los niños gritaron mientras los mataban
maten a todos los cabrones mátenlos bien que no chillen más
y pronto no se oyeron más gritos
mi abuela me escondió entre sus faldas
los dos vimos la matanza desde los árboles
yo juro que cuando los del batallón Atácatl pasaron
los árboles se movieron para protegernos
a mi abuela y a mí
luego se supo en toda la región
que los soldados del ejército regular
regresaron a limpiar El Mozote
desde las rancherías se olía la carne descompuesta
sacaron los cadáveres de la iglesia de los Tres Reyes
y los enterraron todos juntos
pero seguía oliendo a cadáver dulce
los cerdos se paseaban comiéndoles los tobillos a los muertos
por eso los soldados dijeron no coman a ese cochino que ya comió carne humana
nadie recoge las muñecas, las barajas, las peinetas, los brasieres, los
zapatos regados
por todo el pueblo
nadie les reza a las vírgenes tiroteadas de la iglesia ni a las cabezas de
los santos
decapitados
en el confesionario queda una calavera
y en el muro una inscripción
el batallón Atácatl estuvo aquí
aquí nos cagamos en los hijos de puta
y si no encuentras tus güevos
diles que te los mande por correo el batallón Atácatl
somos los angelitos del infierno
queremos acabar con todos
a ver quién nos emula
yo y yo y yo y yo y yo y yo
la mera mara?
los hijos de los soldados del año ochenta y uno
los hijos de los sacrificados del año ochenta y uno
nada se pierde en Centroamérica
la delgada cintura de un continente
todo se hereda
todo el rencor pasa de mano en mano

***

Coro de las familias rencorosas (*)

y no sólo El Mozote
el 22 de mayo del 79 protestábamos en las escaleras de la Catedral y llegó el
ejército a disparar y morimos trescientos
la sangre chorreando por las escaleras como agua de catarata roja
el 22 de enero de 1980 trabajadores del algodón
electricistas empleados de oficina maestros
ametrallados copados entre dos avenidas
Él
en el Río Sampul atrapados en las aguas huyendo
de un lado los soldados salvadoreños disparándonos
del otro lado la tropa hondureña impidiéndonos el paso
los salvas cogen niños los tiran al aire y les cortan la cabeza con machetes
la llaman operación limpieza
al día siguiente el río Sampul ya no se ve
lo cubre una masa de zopilotes devorando los cadáveres
mejor muertos que vivos cipote
lo vimos en los pueblos
se cuenta en los tugurios
anda mira ve a mirar los dos cuerpos de tu padre
medio cuerpo en una esquina
la otra mitad en otra esquina
ven a ver cipote la cabeza de tu madre
atada a una verja
mira al cielo cipote
mira los dragon-fly jet fighters 37
te traen regalitos
te traen seis mil libras de bombas incendiarias y demoledoras
te traen cohetes de fósforo blanco
te disparan con ametralladoras m60
son los spotter planes
ven gente
son los helicópteros huey
cuando no ven gente disparan contra el ganado
los bueyes huey
más vale huir
familias enteras en los caminos
más vale que se te caiga el cielo de fuego encima
más vale morir en el camino de día desesperados
que caer en sus manos
a mi padre lo torturaron con una bolsa de plástico llena
de harina en la cabeza
habla
a mi padre lo mutilaron cortándole los testículos
a mi padre le colgaron pesas de los güevos hasta baldarlo
para siempre
pero allí seguimos en los pueblos miserables
las mujeres lavan hierven muelen
los niños somos correos
llevamos noticias
mataron a Gerinaldo
ya Jazmín no vuelve al pueblo
los niños jugamos a las emboscadas
Rutilio y Camilo y Selvín
luego crecimos como pudimos
formamos bandas de huérfanos rencorosos:
ay el rencor
ni quien lo disimule
ay las catorce familias mansiones en San Benito
casas
de playa cócteles en el country club musicales de hollywood
en el cine vi
ay las chusmas de tuertos vendedores de loterías limpiabotas
shooshine el numerito de la suerte el pocaluz en las calles
y los catorce sólo leen novelas condensadas del readers’
y los catorce oyen música de mantovani hasta cuando cagan
y los protegen los militares puro prieto petardito sin frente sin barba con
botas que les duelen y cinturones
que les aprietan
que siguen las órdenes de los patiblancos
que no se manchan las manos
y allí se formó la banda
hijos y nietos de guerrilleros de soldados de viudas de otros niños correos
de los que noche con noche se juntaban a esperar noticias
de los desaparecidos
dinos entonces
¿a quién le importa mi muerte?
¿qué es lo más jodido?
¿estar muerto?
¿o estar pobre?
eso deseamos
todos pobres
y para eso que ahora ellos nos tengan miedo
como nosotros se lo tuvimos a los batallones de la muerte
a los helicópteros huey
desde niños pensamos piensa que ya estás muerto
y se
acaban tus preocupaciones
puede que sólo muerto vuelves a ver a tu papá a tu mamá a tu hermanito
a ver iníciate en la banda
haz la prueba del vómito
te metes el dedo en el fondo de la boca
tocas la campanilla
si no guacareas te zambutimos una oreja de burro hasta el fondo del paladar y
un elote en el culo sabroso
iníciate
con una golpiza feroz
a ver tu aguante
patadas a los cojones
a tu padre se los cortaron hijo de puta
patadas en la barriga
a tu madre la patearon encinta cabrón puto hasta que tú saliste
patadas a las rodillas
a tu abuelo le cortaron las piernas para que hablara
patadas a la espinilla
tu abuelo se las cortó al mío
ahora bájate los calzones y ponte a cagar enfrente de todos
pon cara de felicidad
imagínate que no cagas matas
hazte a la idea bato de que matar es igualito a la euforia
de cagar
serás el sargento cerote
serás el capitán caca
pero no dejes de pensar en todos ellos
las catorce familias
la chusma
los asesinos y torturadores de los batallones de la muerte
igual que tú
los guerrilleros que mataban para defenderse igual que tú
los gringos armando dando clases de muerte armas de muerte
ahora recuerda a un solo soldado del batallón: olvídalo
ahora recuerda a un solo guerrillero del frente: olvídalo
la vida empieza contigo
en la mara
hazte a esa idea
a nadie le importa tu muerte
trata de recordar a un solo ácatl
trata de recordar a un solo farabundo
olvídalos
borra las palabras patriotismo revolución de tu cabeza
no hubo historia
la historia empieza con la mara salvatrucha
no tienes más identidad que tu piel
tatuada
suásticas tótems lágrimas un poco de muerto
navajas piedras escopetas recortadas puñales
todo es bueno
quemen la tierra
que no quede nada en pie
no necesitamos aliados
necesitamos la selva para escondernos descansar inventar
aprendemos a caminar como sombras
cada marero es un árbol que camina
una sombra que avanza hacia ti
hacia ti cabrón despreocupado
¿crees que te salvaste de nosotros?
¿crees que te salvaste de nosotros?
nomás huele la acidez de nuestra piel tatuada
nomás saborea el óxido de nuestros ombligos
nomás mete el dedo por el lodazal de nuestros culos
nomás mámanos las leches cuajadas de nuestras vergas
nomás húndete en la mantequilla roja de nuestras bocas
nomás revuélcate en la selva negra de nuestros sobacos
somos la mara
salvamos salvatruchas todo lo que ustedes
limpiecitos pulcros endomingados ocultaron
rasuraron limpiaron desodorizaron
y encima la piel tatuada
y los avisos de la piel
lágrimas y pintadas en la cara
a lágrima por muerte
mientras ustedes leen avisos de la prensa la televisión
los periféricos
nosotros nos anunciamos con la piel amarga apestosa rencorosa
tatuada
lean las noticias de nuestra piel

(*) Estos dos textos pertenecen al libro "Todas las f amilias felices" de Carlos Fuentes

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MANIFIESTO ( hablo por mi diferencia ) (+)

No soy Passolini pidiendo explicaciones
No soy Ginsberg expulsado de Cuba
No soy un marica disfrazado de poeta
No necesito disfraz
Aquí está mi cara
Hablo por mi diferencia
Defiendo lo que soy
Y no soy tan raro
Me apesta la injusticia
Y sospecho de esta cueca democrática
Pero no me hable del proletariado
Porque ser pobre y maricón es peor
Hay que ser ácido para soportarlo
Es darle un rodeo a los machitos de la esquina
Es un padre que te odia
Porque al hijo se le dobla la patita
Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro
Envejecidas de limpieza
Acunándote de enfermo
Por malas costumbres
Por mala suerte
Como la dictadura
Peor que la dictadura
Porque la dictadura pasa
Y viene la democracia
Y detrasito el socialismo
¿Y entonces?
¿Qué harán con nosotros compañero?
¿Nos amarrarán de las trenzas en fardos
con destino a un sidario cubano?
Nos meterán en algún tren de ninguna parte
Como el barco del General Ibañez
Donde aprendimos a nadar
Pero ninguno llegó a la costa
Por eso Valparaíso apagó sus luces rojas
Por eso las casas de caramba
Le brindaron una lágrima negra
A los colizas comidos por las jaibas
Ese año que la Comisión de Derechos Humanosno recuerda
Por eso compañero le pregunto
¿Existe aún el tren siberianode la propaganda reaccionaria?
Ese tren que pasa por sus pupilas
Cuando mi voz se pone demasiado dulce
¿Y usted?
¿Qué hará con ese recuerdo de niños
Pajeandonos y otras cosas
En las vacaciones de Cartagena?
¿El futuro será en blanco y negro?
¿El tiempo en noche y día laboral
sin ambigüedades?
¿No habrá un maricón en alguna esquina
desequilibrando el futuro de su hombre nuevo?
¿Van a dejarnos bordar de pájaros
las banderas de la patria libre?
El fusil se lo dejo a usted
Que tiene la sangre fría
Y no es miedo
El miedo se me fue pasando
De atajar cuchillos
En los sótanos sexuales donde anduve
Y no se sienta agredido
Si le hablo de estas cosas
Y le miro el bulto
No soy hipócrita
¿Acaso las tetas de una mujer
no lo hacen bajar la vista?
¿No cree usted
que solos en la sierra
algo se nos iba a ocurrir?
Aunque después me odie
Por corromper su moral revolucionaria
¿Tiene miedo que se homosexualice la vida?
Y no hablo de meterlo y sacarlo
Y sacarlo y meterlo solamente
Hablo de ternura compañero
Usted no sabe
Cómo cuesta encontrar el amor
En estas condiciones
Usted no sabe
Qué es cargar con esta lepra
La gente guarda las distancias
La gente comprende y dice:
Es marica pero escribe bien
Es marica pero es buen amigo
Super-buena onda
Yo acepto al mundo
Sin pedirle esa buena onda
Pero igual se ríen
Tengo cicatrices de risas en la espalda
Usted cree que pienso con el poto
Y que al primer parrilazo de la CNI
lo iba a soltar todo
No sabe que la hombría
Nunca la aprendí en los cuarteles
Mi hombría me la enseño la noche
Detrás de un poste
Esa hombría de la que usted se jacta
Se la metieron en el regimiento
Un milico asesino
De esos que aún están en el poder
Mi hombría no la recibí del partido
Porque me rechazaron con risitas
Muchas veces
Mi hombría la aprendí participando
En la dura de esos años
Y se rieron de mi voz amariconada
Gritando: Y va a caer, y va a caer
Y aunque usted grita como hombre
No ha conseguido que se vaya
Mi hombría fue la mordaza
No fue ir al estadio
Y agarrarme a combos por el Colo Colo
El fútbol es otra homosexualidad tapada
Como el box, la política y el vino
Mi hombría fue morderme las burlas
Comer rabia para no matar a todo el mundo
Mi hombría es aceptarme diferente
Ser cobarde es mucho más duro
Yo no pongo la otra mejilla
Pongo el culo compañero
Y esa es mi venganza
Mi hombría espera paciente
Que los machos se hagan viejos
Porque a esta altura del partido
La izquierda tranza su culo lacio
En el parlamento
Mi hombría fue difícil
Por eso a este tren no me subo
Sin saber dónde va
Yo no voy a cambiar por el marxismo
Que me rechazó tantas veces
No necesito cambiar
Soy más subersvo que usted
No voy a cambiar solamente
Porque los pobres y los ricos
A otro perro con ese hueso
Tampoco porque el capitalismo es injusto
En Nueva York los maricas se besan en la calle
Pero esa parte se la dejo a usted
Que tanto le interesa
Que la revolución no se pudra del todo
A usted le doy este mensaje
Y no es por mí
Yo estoy viejo
Y su utopía es para las generaciones futuras
Hay tantos niños que van a nacer
Con una alita rota
Y yo quiero que vuelen compañero
Que su revoluciónles dé un pedazo de cielo rojo
Para que puedan volar.


(+) Este texto fue leído como intervención en un acto político de la izquierda en Septiembre de 1986, en Santiago de Chile.